Entrega contrária.

Não nos entregamos as pessoas porque parecem conosco.
Entrega-se o que de mais distinto falta no outro.

Dá-se o coração, a boca, o sexo, o tempo.
A sua antítese vivica.
Depois acostuma-se a lacuna, fragilmente preenchida.

Não nos damos a quem não nos falta.
Não damos ao que poder vir a sobrar.
É no mínimo que está o maior de cada um.
Para dar ou amar.

Excitação

O que mais me excita é o fracasso da ilusão.
Ela é tão vil e estúpida, que seu próprio fracasso me entorpece.Me permite aceitar as coisas como são ou não, me deixa escapar das escolhas óbvias para não ter que dizer que existe razão.

Tudo isso me excita.
A certeza de que este verso é uma ilusão.De que as coisas vão e vem e de que a ilusão é senão: Fogo que apaga o sopro da chama do vento, no meio dum temporal.

A fé posta.

Só boto fé em uma coisa
No sertanejo que a casa retorna
No valente que descobre a fraqueza
Na parideira que dá a vida
Naquele que suporta a lama do mundo

Só boto fé em uma coisa
Na moça que racionaliza
No jovem que esquece
No velho que vive
Na puta que conforta

Só boto fé em uma coisa
No homem,

Da desgraça

A desgraça é um luxo.
A desgraça me dá tudo que eu quero.

Me dá a tua vida, a tua alma,
A fraqueza de qualquer coisa que anda por ai

A desgraça paga o pão que devoro.
A boca que consome.

A vida oprimida
A desgraça justifica toda a minha escolha.

Da carne que perece
Como urubu devoro.

Não me interessa o resto.
Que resto?Senão a própria desgraça

Com ela tudo vai e tudo vem
E desse não sobrar ou ficar.

A glória.
A desgraça é minha tábua de salvação

A minha,
Porque da tua; eu já comi.

Ideal

O ideal
que é?

O ideal
quem o faz?

O ideal
qual fé?

Todos os homens, dotados de um mesmo vazio,
De uma mesma escolha.

De todos os ideais
esqueçe-se o homem que não existe.

Que em nenhum se pode abraçar
Na razão hipotética.

Fica a certeza do ideal
Que não existe senão nas nossas ideias,
nossas escolhas.

A hipótese é a vida
Sem ideal, não há hipótese.