O Pastor Amoroso.

Alberto Caeiro.

O amor é uma companhia.
Já não sei andar só pelos caminhos,
Porque já não posso andar só.
Um pensamento visível faz-me andar mais depressa
E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo. Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo. E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar. Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas. Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dela. Todo eu sou qualquer força que me abandona. Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.
Passei toda a noite, sem saber dormir, vendo sem espaço a figura dela E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela. Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala, E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança. Amar é pensar. E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela. Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela. Tenho uma grande distracção animada. Quando desejo encontrá-la, Quase que prefiro não a encontrar, Para não ter que a deixar depois. E prefiro pensar dela, porque dela como é tenho qualquer medo. Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero. Quero só pensar ela. Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.


Gosto por demais desse poema, me lembram pessoas e coisas boas!

Livre.

Livre.
Sou feliz.
Livre.
Sou triste.
Livre.
Eu amo.
Livre
Tenho medo.
Livre.
Eu creio.
Livre.
Me despeço.
Livre.
Eu escolho.
Livre.
Me arrependo.
Livre.
Perdoô.
Livre.
Eu posso.
Respiro.
Vivo.

Não posso me contentar
de que a dor é diferente,
que existem tons.
Gradações da mesma solidão.
Não são diversos.
A dor é uma unidade
E como toda unidade; formada por
micro cosmos.
Cada um lhe agrega um pouco
menos e mais
acentua e alivia
A dor é renunciavel
ou convivente.
Deixo habitar em mim aqui,
sem nunca abandonar,
meus dias
minha consciência
a dor é toda uma só
Só, permitir viver dela é que é diferente.

Se escreve sobre o amor
porque é o que se anseia
e se espera.
Dos gratos aos infelizes
o mesmo tema se revolve
e até sem graça fica.
Pois niguém sabe
nem o viu,
está ai, a procura
como quem acredita
em anjos, sonha em vê-los
mas só pode dizer
que eles existem.

Meus agradecimentos.

Em especial nesse ano eu agradeceria por muitas coisas que aconteceram, boas ou más, cada qual com sua razão de ser, ou não...
Caro, amigo, porque se você passa por aqui e lê minhas simplórias poesias e pitacos,divide minhas dores e desejos, como meus amigos... Assim merece meu agradecimento e o desejo de que seja especial 2012, que haja luz, paz, amor e tudo de bom em sua vida!

Que se tenha troca!
Beijo e é isso ai!

Dias vindos, idos.

Posso dizer que são dias idos,
pode ser que eu tenha mais um ano vindo.
Já estou mais velha, mais gasta,
posso acrescentar mais quatro estações a minha vida.
Dias de sol e noite de lua.
Das voltas e medos,
das conversas travadas e inacabadas,
A nostalgia me envolve
fica a espera, o desejo de dar certo.
Alegria que conto e anseio,
Trezentos e poucos, tantos dias.
Poderei dizer, que, assim, brevemente
nesse dia,estarei remoendo,acrescendo,
me despedindo de mais um ano,
de mais um estar. Esgota-se hoje
Te espero logo, ano que vem.

Buraco no coração.

No lugar do meu coração tem um buraco.
Onde posso colocar, como numa cesta,
tudo que desejar.
No entanto, só cabem levezas,
sutilezas, ele não comporta
A brutalidade, peso da vida.

Buraco das trivilalidades,
você poderia chamar,
preenchê-lo é fácil,
não requer acuidade, ou embaraço.

É só pôr e repôr,
tem que se manter,
assim como coisas banais,
em minutos há um buraco farto.

O peso da vida eu não quero,
ou ao menos, disseram que não valia a pena
que se tem pouco tempo;
para optar
se, se quer uma cesta
ou um poço de barro
que suporta e é escuro,
e deixa lá os pesares da vida.

Eu tenho um buraco,
que apesar de cheio está vazio,
eu não tenho um poço,
e apesar disso,
sinto como se tivesse.